Llegó a la estación, buscando un destino. Caminó hasta la boletería y gratuitamente se llevó un papel que prometía llevarla a ningún lado.
Se paró a esperar al principio del andén. Escuchaba a lo lejos una música viniendo desde donde las vías, y rodeada de tanta quietud empezó a un lento caminar por esa larga pasarela de cemento, buscando evadir el hastío de la espera, o tal vez la raíz de esos sonidos.
Sus pasos, al borde de una invisible línea amarilla, hacían evidente el peligro de incursionar: después de algunos metros, solamente vio los trenes dibujados con crayones, óleos y témperas, colgados en las paredes. Estupendas obras de arte, como también las esculturas de fierros retorcidos; algunos naturalmente, y otros provocados. Siguió caminando ya inmersa, atrapada en un ambiente que no terminaba de entender.
Algunos metros adelante descubrió poemas escritos y recitados en voz baja, de hermosas palabras, de admirable prosa. Poco después descubrió que los rieles desde el andén iban en realidad a caminos de juguete, para que los niños se diviertan tal vez aprendiendo. Para que sepan de lo que se llevaron, Para que recuerden lo que nunca alcanzaron a vivir. Ella se iba acercando a la música, y ya podía distinguir una banda ejecutando sonidos festivos. Todavia caminaba entre algunas poesías: reseñas industriales entre las hojas, de lo que no quedó nada. Reseña cultural de una cultura extinta a la fuerza; trabajos que ya no existen, con música alegre que pensando, se torna en la más profunda tristeza. En mitad del enorme y degenerado andén, hermosos poemas que despiden y recuerdan al héroe, a ese luchador de hierro que les dio el sustento primero, y que echaron prepotentes para permitirse así el recuerdo y nostalgia de haberlo tenido.
Apretó el papel recibido en la boletería, y con gusto a impotencia dejó el bollito en un cesto amarillo. Se aquietó dos segundos más, como ordenando los pensamientos, dió media vuelta y volvió con paso apurado hacia la puerta de salida.
"Qué viaje devastador", se fue protestando. Y ni siquiera lo dejó asentado en el intangible libro de quejas del inexistente encargado de la terriblemente llamada ex-estación.
_____
Por trenazul.
Ideado, redactado y publicado el 26 de junio del 2009.
Santa Fe, Argentina.
Se paró a esperar al principio del andén. Escuchaba a lo lejos una música viniendo desde donde las vías, y rodeada de tanta quietud empezó a un lento caminar por esa larga pasarela de cemento, buscando evadir el hastío de la espera, o tal vez la raíz de esos sonidos.
Sus pasos, al borde de una invisible línea amarilla, hacían evidente el peligro de incursionar: después de algunos metros, solamente vio los trenes dibujados con crayones, óleos y témperas, colgados en las paredes. Estupendas obras de arte, como también las esculturas de fierros retorcidos; algunos naturalmente, y otros provocados. Siguió caminando ya inmersa, atrapada en un ambiente que no terminaba de entender.
Algunos metros adelante descubrió poemas escritos y recitados en voz baja, de hermosas palabras, de admirable prosa. Poco después descubrió que los rieles desde el andén iban en realidad a caminos de juguete, para que los niños se diviertan tal vez aprendiendo. Para que sepan de lo que se llevaron, Para que recuerden lo que nunca alcanzaron a vivir. Ella se iba acercando a la música, y ya podía distinguir una banda ejecutando sonidos festivos. Todavia caminaba entre algunas poesías: reseñas industriales entre las hojas, de lo que no quedó nada. Reseña cultural de una cultura extinta a la fuerza; trabajos que ya no existen, con música alegre que pensando, se torna en la más profunda tristeza. En mitad del enorme y degenerado andén, hermosos poemas que despiden y recuerdan al héroe, a ese luchador de hierro que les dio el sustento primero, y que echaron prepotentes para permitirse así el recuerdo y nostalgia de haberlo tenido.
Apretó el papel recibido en la boletería, y con gusto a impotencia dejó el bollito en un cesto amarillo. Se aquietó dos segundos más, como ordenando los pensamientos, dió media vuelta y volvió con paso apurado hacia la puerta de salida.
"Qué viaje devastador", se fue protestando. Y ni siquiera lo dejó asentado en el intangible libro de quejas del inexistente encargado de la terriblemente llamada ex-estación.
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Por trenazul.
Ideado, redactado y publicado el 26 de junio del 2009.
Santa Fe, Argentina.
hola tipo!
ResponderEliminarme encantó, justamente esto estabamos viendo hoy en psicología jajaja no mentira.
pero la verdad que me parecio un relato genial
saludos
Qué viaje tan triste el de Ella, pero que revelador, que certero,cuan cierto!
ResponderEliminarConmovedor relato,Isma, como texto es impecable:primero, parece que nos llevará a un viaje interno, y, finalmente, el viaje es hacia algo que debería ser una impronta en la memoria de los pueblos:La desaparición del tren.
Mil besos, Ismazul!
(y no sé qué pasa con tu plantilla o la mía,no aparecen tus actualizaciones;es por éso que llegué tan tarde!)
me encantó!
ResponderEliminarUn abrazo.